Samarkanda

Por primera vez, al escribir Samarkanda, no ha sido mi intención escribir una pieza de teatro, sino una verdad. Y no una verdad expuesta a través del teatro, sino por sí misma. O sea, mi intención ha sido no escribir: sólo observar con simpatía, es decir, con compasión. Por primera vez he pedido a los actores que no interpreten, sino que sean; que no pretendan recrear, sino que se olviden de sí mismos y se dejen habitar dócilmente.

Por primera vez pido a los espectadores no ya —como antes— que colaboren con lo que en el escenario sucede, sino que procuren no estar asistiendo a una representación: que sean sólo testigos ocultos de unos hechos. Una sociedad construida sobre escándalos radicales —hambres, genocidios, amenazas y prostituciones y desigualdades infinitas—, ¿cómo se escandalizará ante una historia de amor, por singular que sea? ¿No haría mejor utilizándola como pretexto para una reflexión?

Quizá esto a lo que aspiro es a lo que se aspira normalmente en teatro. Sin embargo, yo no he sentido como ahora tanta necesidad de que una obra no refleje la vida, sino que sea la vida: la vida no contada, la vida sin nosotros. Se trata —lo sé— de un milagro que no está en mis manos realizar. Entre todos acaso logremos realizarlo. En eso se cifra mi esperanza. (Antonio Gala)